Как говорил Александер
Блин.
Я хочу писать стихи.
Я знаю, что у меня плохо получается их писать. Ну как плохо... Скажем так, если бы в поэзии существовало понятие "нормально", я писала бы именно нормально. Можно лучше, можно хуже.
Я не хочу так.
У меня получаются хорошие клипы (во всяком случае, про свои последние я могу это сказать с чистой совестью). Кто-то говорит, что у меня получаются прекрасные драбблы (мое неумение писать большие тексты для меня уже давно не новость). Но я хочу писать стихи. Которые получаются у меня хуже всего.
Ну почему?
Почему я хочу их писать?
Почему у меня не выходит писать их так, как мне хочется - понятно. Я слишком завышаю планку. Писать так, как мне хотелось бы писать, я не могу в принципе.
Но почему меня вообще тянет их писать стихи?
Не по-ни-ма-ю.
Чтобы пост не был совсем уж идиотским, добавлю свое последнее по "Мерлину". Признаюсь, одно время оно мне нравилось. Но осадок какой-то неудовлетворенности все равно остался.
Я никогда не забуду,
Память – проклятье мое.
То, что казалось мне чудом,
Вдруг обернулось змеей.
То, о чем грезил ночами,
И получил на одну…
То, что считал я началом…
Было едва ль наяву.
Помню холодные ночи,
Помню тепло твоих рук…
Помню – мучительно точно –
Сердца слабеющий стук.
Помню, как в силе признался:
Ты все поверить не мог –
Думал, что ты ошибался
Весь отведенный нам срок.
Ты так смотрел, обижаясь…
Я же не знал своих сил…
Я никогда не раскаюсь
В том, что однажды любил.
Я хочу писать стихи.
Я знаю, что у меня плохо получается их писать. Ну как плохо... Скажем так, если бы в поэзии существовало понятие "нормально", я писала бы именно нормально. Можно лучше, можно хуже.
Я не хочу так.
У меня получаются хорошие клипы (во всяком случае, про свои последние я могу это сказать с чистой совестью). Кто-то говорит, что у меня получаются прекрасные драбблы (мое неумение писать большие тексты для меня уже давно не новость). Но я хочу писать стихи. Которые получаются у меня хуже всего.
Ну почему?
Почему я хочу их писать?
Почему у меня не выходит писать их так, как мне хочется - понятно. Я слишком завышаю планку. Писать так, как мне хотелось бы писать, я не могу в принципе.
Но почему меня вообще тянет их писать стихи?
Не по-ни-ма-ю.
Чтобы пост не был совсем уж идиотским, добавлю свое последнее по "Мерлину". Признаюсь, одно время оно мне нравилось. Но осадок какой-то неудовлетворенности все равно остался.
Я никогда не забуду,
Память – проклятье мое.
То, что казалось мне чудом,
Вдруг обернулось змеей.
То, о чем грезил ночами,
И получил на одну…
То, что считал я началом…
Было едва ль наяву.
Помню холодные ночи,
Помню тепло твоих рук…
Помню – мучительно точно –
Сердца слабеющий стук.
Помню, как в силе признался:
Ты все поверить не мог –
Думал, что ты ошибался
Весь отведенный нам срок.
Ты так смотрел, обижаясь…
Я же не знал своих сил…
Я никогда не раскаюсь
В том, что однажды любил.